Загрузка. Пожалуйста, подождите...
 |
Дом Молитвы Церкви ХВЕ "Святая Троица" г. Ровно
|
|
Категории Сайта
Наши запасные доменны:
Пользователь
Статистика
{online}
На нас смотрят отсюда
gold coast mechanics Counter Баннеры
Наши баннеры
 
Каледарь
Опрос
Как Вам наш дизайн?
WEB-Камеры
| Поиск
Пожертвование для газеты "Відвага"
РОДИЛСЯ… ЦЫГАНОМ из газеты "Разговор" пастор цыганской церкви Иосифа ЛАЦКО О нас, о цыганах, говорят всякое. Кочуют, поют, танцуют… Обманывают, воруют, торгуют наркотиками… В каждом из этих слов своя доля правды. Но… никто из нас, приходя в этот мир, не выбирает себе родителей. И никто не выбирает себе национальность. Я родился цыганом. Другой жизни не знаю, ни о чем другом рассказать не могу. Но чтобы вы хотя бы чуточку поняли нас, цыган, расскажу о себе, о моем поиске нашего цыганского Бога. ВСЕ РАВНО БУДУ ВОРОВАТЬ ХЛЕБ! Я родился в Закарпатье, в оседлом таборе на краю небольшого украинского села. Маленькие глиняные домики, крытые кусками шифера и кусками железа, размытые дождями дороги, между табором и селом небольшой лес. Почти никто не умеет читать. Никто не знает таблицы умножения, хотя деньги, когда надо, сосчитать сумеем. Никто не работает в колхозе или в городе, потому что никто безграмотную цыганку на работу не возьмет, а мужчины наши к работе не приучены. Когда в семье рождается мальчик, родные говорят: «Э-э, зачем такому красавцу ходить в школу. Мы ему такую жену найдем – она землю рыть будет, но деньги в дом принесет». Когда рождается девочка, говорят так: «И ей школа не нужна. Все равно с сумой или с картами по улицам пойдет, семью кормить будет». Меня мать в школу отдала. Не ради грамоты, а потому что в сельсовете пригрозили: «Если пацан будет бегать по улице, пособие на детей не получишь». Я был старшим из шестерых детей. Отец умер. Жили впроголодь. Что такое обувь, не знал лет до 12-ти. Сами понимаете, как пошел в школу. Без портфеля, без тетрадок, без ручки, в рваных штанах… Дети смеялись, дразнили. Захотите вы так учиться? Вот и я не хотел. Приходил в школу раз в полмесяца. Учительница усаживала меня на последнюю парту, давала мне листик и карандаш. Я вертелся, смотрел в окно, огрызался в сторону тех, кто с меня смеялся. Когда утром мать снова гнала в школу, уходил из дома и гулял в лесу… Какими были наши детские забавы? Играли, бегали, жгли костры… Чаще всего шевелиться нас заставляла мысль – где бы раздобыть хлеба? Если в лесу работали мужики из села, мы могли утащить топор, пилу, веревку… Когда украинские дети пасли коров, мы отнимали у них обед - хлеб, огурцы, яблоки… Рос я отчаянным, шальным. Первым был в драках, в танцах, в ночных вылазках. В школе, особенно в младших классах, часто оставался битым. Били за то, что отнимал еду или мелочь. Я бежал домой весь в крови и шептал: «Все равно буду воровать хлеб! Буду есть, чтобы вырасти сильным. А когда вырасту, куплю себе нож и буду резать этих украинцев». Самые красочные дни детства – церковные праздники. Украинцы одевались в чистое, семьями шли в храм. Мы, цыганчата, бегали среди людей, заглядывали в корзинки со сладкими кексами, кольцами домашней колбасы. Вот бы себе такую корзинку с таким красивым расшитым рушником! Почему у украинцев есть свой Бог, а у нас нашего цыганского Бога нет? В один из праздников я тоже зашел в храм. И сразу забыл про корзинки. Вокруг была такая красота! Золото, горящие свечи, на всех стенах боги. Особенно мне понравился бог, который был на красивом сильном коне и копьем пробивал большого змея. Может, это он и есть – наш цыганский бог? Но в этот момент кто-то схватил меня за руку, поволок по проходу и вытолкал за дверь. Я упал на ступеньках церкви, а дядька в рясе кричал: - И сюда черномазый добрался! Совсем совесть потерял. В храме решил воровать? Пошел вон. И пусть тебя проклянет твой цыганский бог! Дядька продолжал кричать, но я уже не слушал его, бежал домой. Я нес важную новость. Оказывается, Он есть! Есть наш цыганский Бог! Значит, и мой народ может ходить в церковь и петь там красивые песни. - Бабушка, бабушка, - кричал я, вбегая в дом. - Что случилось? - Ты знаешь, что есть Бог? - Знаю, конечно. - А почему мне не говорила? Где Он? - Сейчас покажу, - спокойно ответила бабушка и достала из тряпок гипсовую картинку, на которой был Иисус в терновом венке. В груди Иисуса было горящее огнем большое сердце. - Это не наш! Это украинский Бог! – закричал я. Схватил нож и ударил прямо в горящее сердце Христа. Гипсовая картинка раскололась пополам. - Теперь в табор придет беда, - охнула бабушка. ЗА НИКЧЕМУ НЕ ПОЙДЕШЬ! Беда в табор не пришла. Пришел Сам Иисус. Среди цыган пошла молва, что кто-то ушел в секту, кто-то завязал дружбу с верующими, кто-то уже молится… Многие приняли это на самом деле, как беду. Как, скажите, жить уверовавшему цыгану? Воровать нельзя, обманывать нельзя, гадать нельзя… Что тогда делать безграмотному человеку, которого отовсюду гонят? Чем кормить детей, которые и так голодными бегают? Я поднялся крепким юношей, в Ужгороде встретил красавицу-цыганку. Мне было 18, а ей 15, когда мы стали мужем и женой. А тут о замужестве заговорила моя меньшая сестра. Ее брал парень из табора за соседним селом. И все было бы хорошо, если бы тот парень не ходил вечерами к верующим. - Не пойдешь за штунду! – резко сказал я сестре. Мое слово было решением старшего мужчины в доме. Для цыган такое слово – закон. - Пойду! – так же резко ответила сестра. - Что ты говоришь? Как можешь не послушать старшего брата? Неужели не понимаешь, что он с верующими, он – никчема. С голоду будете пухнуть, в рванье ходить… - Сказала – я пойду за него, - стояла сестра на своем. И тут я вспыхнул: - Убью, но такого позора в нашем доме не будет! - Убивай! Убей сейчас или завтра буду его женой. Я вскочил, схватился за нож, бросился на сестру. Между нами стала мать, подняли крик. Я выскочил на улицу, схватил тяжелый деревянный кол, до полусмерти избил и мать, и сестру: - Сказал – не пойдешь за никчему. Или слово даю – убью! ТЫ ПРОТИВ ЦЕРКВИ? На следующий день меня забрали в милицию. Не за домашний погром, за другие дела. Судили, дали два года. В тюрьме узнал, что сестра все-таки вышла замуж за того парня, что теперь и она вместе с ним ходит к верующим. Ослушалась! Убить ее стало делом моей чести. Когда из колонии я вернулся в табор, все понимали – добром это не закончится. - Где эта тварь? – сразу спросил у матери. - У него в таборе… Там они живут. Я взял нож и пошел в тот табор. Когда стоял на пороге, мать тихо сказала мне в спину: - Если бы ты знал… как она за тебя молится… От этих слов что-то дрогнуло внутри, но… я не остановился. Смеркалось. Думаю, меня ждали. Сестры с мужем дома не было, но у их двери меня окружили цыганки. Гомонели, что-то кричали, повисли у меня на руках и потащили к большому дому. Оказалось, в этом доме у них церковь. Цыганская церковь в цыганском таборе! О таком я раньше не слышал. Рук моих не отпустили. Усадили на скамью и сами сидели рядом. Пастор говорил об Иисусе. Если Иисус сказал ученикам, чтобы они шли во все народы, значит, Он говорил и о нашем цыганском народе. Значит, и нас держал в Своем сердце, за нас умирал на кресте. «Придите ко Мне…» - часто повторял пастор слова Христа. В меня эти слова не проникали. Бред! – думал я. Как можно это слушать? Как можно цыгану изменить свою жизнь? Я встал, вышел из церкви, хлопнул дверью и пошел домой. Приду сюда в другой раз. Никуда от меня сестра не денется! Когда через лес подходил к своему табору, было уже совсем темно. В темноте цыган всегда настороже, и нож недалеко от ладони. Вдруг ясно слышу: «ПРИДИТЕ КО МНЕ…» Я резко обернулся, выхватил нож. Никого! Капли пота потекли по спине. Я слышал! Я слышал, как Он это сказал! Развернулся и не пошел, а побежал к табору. На улице меня ждала жена. Курила. - Ну что? – спрашивает. - А что? - Убил? - Нет… - Почему? - Бог есть! - Чего? - Бог, говорю, есть! – сказал я и ушел в дом. НА КОЛЕНЯХ В табор к сестре я больше не пошел. Тайком начал ездить в другой город, где была протестантская церковь. Смотрел на верующих, слушал. Неужели Иисус умер за цыган? Неужели Он и есть наш цыганский Бог? Жена видела, что со мной что-то происходит. Пела, танцевала, приносила водку, старалась развеселить. Ничего не грело мое сердце. Однажды ночью она сунула мне в руки аккордеон, на котором до тюрьмы я любил играть. - Играй, - говорит, - танцевать для тебя буду! - Что играть? - Наши… Цыганские… Я попробовал и… не смог. После песен, которые поют в церкви, наши, цыганские, мне казались не такими. Жена рассердилась, стала кричать, начала меня бить. В другой момент я разобрался бы с нею в минуту. Но тогда… Сам не совсем понимая, что делаю, я стал на колени и начал молиться Богу Христу о себе, о моей жене, о нашем народе… Жена была «убита». Пропал цыган! Сам стал никчемой! Как дальше жить? Жена уходила торговать, а я уходил в церковь. Жена пила, плясала, курила, а я стоял на коленях и молился о ней и о наших детях. Жена, когда видела, что я молюсь, начинала жестоко меня бить. Кровь текла по моим щекам, синими были плечи и спина, но я не реагировал – плакал перед Богом и молился. Не день. Не месяц. Не год. Восемь лет день за днем. В насмешках, в побоях, в рваной сорочке. Трудно верующему среди цыган. Не все наши обычаи учат любить. Если дерутся наши женщины, мужчины не могут вмешиваться. Даже если на твоих глазах женщины будут жестоко избивать твою жену или дочь, ты можешь только молча смотреть или уйти. Даже если твоих родных убьют! Но можно ли смотреть на это, когда знаешь Бога? Как-то я шел по табору и увидел, как дерутся две цыганки. Жестоко дерутся. Рвут одежду, заливаются кровью, кричат. И никто в их сторону даже не смотрит. Подхожу. - Хватит, - говорю. – Хватит нам, цыганам, убивать друг друга. Нас и так мало. Зачем вы, женщины? Подходит ко мне цыган. - Закон знаешь? – спрашивает - Знаю. - Тогда чего лезешь? И врезал мне так, что зубы повылетали. Я вытер кровь и пошел домой… ЦЫГАНСКИЙ БОГ Не буду говорить всего. Просто прославлю нашего цыганского Бога Иисуса Христа. Годы смирения и унижений позади. Служу пастором цыганской церкви в нашем таборе. Моя жена – лидер детского служения. Дети бегают за нею, как цыплята за квочкой. Мои дочери – моя гордость. Обе окончили школу, а после школы еще и училище. Для цыган это – большая редкость. Одна дочь работает кассиром в супермаркете. Другая стала бухгалтером. Когда приходит в банк получать деньги, все сотрудники банка сбегаются на смотрины. Пусть смотрят! Пусть знают, что Господь всякого может поднять из грязи и сделать главою. Он поднимет и наш цыганский народ. Из греха. Из нищеты. Из оккультизма и проклятия. Каждого цыгана. Каждую цыганку. Каждого сироту-цыганенка. Поднимет, потому что уже не сотни, а тысячи цыган Украины, поднимая руки к небу, молятся о спасении нашего народа. Во имя Иисуса Христа! Со слов пастора цыганской церкви Иосифа ЛАЦКО записал Сергей МИРНЫЙ Похожие новости
Tarrallypible [2 августа 2010 05:48]
reductil [10 августа 2010 03:13]
levitra [11 августа 2010 06:18]
|
Редактор газеты "Відвага"
Выбор языка
Золотой стих
Редколегия
ЗАСНОВНИК:
Сано Гукасян Реєстраційне свідоцтво: Головний редактор: РЕДАКЦІЙНА РАДА: Адреса редакції: телефон: WEB адрес: http://www.vidvaga.org http://www.vidvaga.com.ua mail: sano@hotmail.ru sano@vidvaga.org Skype: sano7sano, sano77777 Новости
Архив
Хостинг
 |
|||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
|  |
Просмотров:
Автор: 
Восстановление пароля